Não sei ver-te partir.

Ensina-me a ver-te partir, só desta vez, eu prometo. Depois disso eu deixo-me de tretas. Deixo-me de porras e birrinhas de criança. De fugir ao assunto de rabinho entre as pernas, e de desviar as atenções de nós sempre que dizes: vou embora. Depois disso, eu dou-te a minha palavra de dedos descruzados e olhar cúmplice, que irei ouvir aquilo que tens para me dizer. Nem que seja apenas um dó perdido, ou um lá arranhado. Eu ouço, juro que sim. Se me disseres para fechar os olhos , eu fecho. Se me disseres para largar a tua mão, eu largo. E se me disseres para te dizer adeus, eu digo. Mas primeiro, suplico-te, ensina-me a fazê-lo. Sabes muito bem que não estou habituada a perder-te, não a ti. E tu não és como eles. Não és um poema muribundo ou uma carta de amor desgovernada. Tu és outro tipo de sentimento. Por isso não posso simplesmente passar a amar-te pela metade, quando sinto uma explosão de afecto no âmago sempre que olhas para mim. Sempre que pões o teu braço por cima dos meus ombros e me puxas para ti, no tacto mais perfeito e natural. Não quero, recuso-me. Recusa também comigo, anda lá. Tu que dizes que é para sempre, que nada vai mudar, mostra-me isso mesmo. Mostra-me que não perco nada em afastar a razão de mim. Prova-me que isso será verdade. Ou então, peço-te de novo, ensina-me a ver-te partir. Ensina-me a largar antes que tu próprio sejas obrigado a fazê-lo. É que aí será muito mais fácil para nós os dois. Aí poderemos poupar as despedidas dolorosas, e as camisolas manchadas de lágrimas feridas. Aí o adeus será tão fácil e natural, que continuará a parecer que vives amarrado a mim.  

(és o único que não posso mesmo perder, ma.)